机要室里的空气近乎凝固，那一盏台灯被压得很低，惨白的光束只打在办公桌的绿呢子上，把桌上的黄铜寄存牌映得像一块泛着铜绿的死人骨头。
马文龙的右手插在抽屉里，五指关节因为用力过度而呈现出一种死灰色。勃朗宁的枪柄已经被手心里的冷汗浸得湿滑，他的食指死死搭在冰冷的扳机上，只要稍微用点力，这发子弹就能在不到两米的距离内，穿透郑耀先的胸膛。
郑耀先没动。他甚至没有看一眼那只半开着的抽屉，只是伸出修长苍白的手指，在油腻的纸袋里挑了一颗个头饱满的糖炒栗子，轻轻一捏。
“咔哒。”
栗子壳裂开的脆响，在死一般寂静的屋里像是一记沉闷的耳光。
“黄埔八期的同学，如今留在特务处的没剩几个了。”郑耀先低头剥着栗子，语气平缓得像是在酒馆里叙旧，“文龙，戴老板派你来武汉，是想用你的资历压一压周铁生。你倒好，给日本娘们当了探头。你说，我要是把这件事密电发回南京，戴老板会用什么样的家法伺候你？”
马文龙大口大口地喘着粗气，眼睛红得像是一只被逼入绝境的野兽。电光石火间，他的脑海里闪过南造云子的脸，那个冷艳得像蛇一样的女人，在上海贝当路的咖啡馆里，用涂着猩红口红的手指捏着他儿子的照片，对他说：“马先生，黄埔的前途是虚的，家人的命才是实的。”当时，他面前的盘子里，放着半截带血的尾指。
那是指甲盖上还贴着学校贴画的、属于他六岁儿子的手指。
“耀先……你别逼我，我真的没得选。”马文龙的声音颤抖着，隔着抽屉板的枪口微微有些晃动，“我太太，我儿子……都在南造云子手里。他们寄来的指头，指甲盖上还有我儿子画的画……我能怎么办？我是个男人，我不能看着老婆孩子死在日本人刀底下！”
“所以你就能看着武汉站几引几百个兄弟死？”
郑耀先剥出黄澄澄的栗子仁放进嘴里，慢慢嚼着，眼睛微微眯起，盯着马文龙：“孙斌的机要卡片是你改的，晴川阁的哨位图是你漏的，今天江汉关的枪声，也是你用这只寄存牌引过去的。文龙，你觉得这一枪开出去，你的老婆孩子
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